Regristro Propiedad Intelectual POEMAS N° 256.673.-
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URBAN PEÓN


Las paredes retumban ,tumban ,tum... ban
estoy en el hoyo
en el meollo de la locura
incrédulo
buscando  los amigos imaginarios
cuando el milagro del asombro existía...
               - temo salir-
no hay sorpresa en el asfalto
solo asalto a mansalva
la gente  me señala
todo se desarma en la maraña de sus juicios
soy el prejuicio de los obsoletos...
               -odio concluir-
 no hay mapas ni brújulas mágicas
la palabra es la crónica previsora
revuelta en la monserga habitual
donde los años nos arrinconan
y acampamos en la victoria de los otros ...
            - siempre de prestado-
dando tumbos con ese concepto de mierda
que nos devuelve a la cueva
en donde a  la libertad se nos olvidó apreciarla...
            -se me olvidó hacerla amante -
a las patadas o negociada la eduqué, la heredé
y ahora estoy en el final del engranaje
en el fondo del paisaje de mi propia desdicha
fingiendo la modernidad
la prosperidad de cartón piedra
ciñendo el corsé con el  mejor modo servicial
haciéndome parte del arsenal en una guerra ridícula
                           -soy peón urbano -
mi hermano solo sabe  rutinas y migajas solitarias.

PUELCHE ©

16 comentarios:

charles dijo...

appreciate your blog kisses

Julito Chés dijo...

Y el autor desaparece y queda un grito,un eco, una obra.
Besos currantes

Vivian dijo...

Una gran poesía Elisa, es como sentirse “sapo de otro pozo” como dicen por ahí. Una lucha constante por las raíces, por el canto de los pájaros, por el olor a tierra húmeda que se pierde en el asfalto (que es sólo eso, un frío asfalto) y luego seguir viviendo con la mirada al frente. Aunque pienso que adentro, muy adentro, hay un mundo que no muere.
Me gustan las metáforas, y la composición del primer verso (o cómo se llame, la división de la palabra que da el sentido ensordecer)
Besos

TORO SALVAJE dijo...

Yo también lo soy.

Besos.

Rafael dijo...

Quizás todos, en algún momento, hemos sentido algo parecido a lo que grita tu protagonista Ely.
Un abrazo.

Lucrecia Borgia dijo...

Somos los peones de la misteriosa partida de ajedrez que se juega en el asfalto. El nos mueve, nos detiene, vuelve a empujarnos, y al final nos arroja, uno a uno, a la caja de la nada.


abrazo

Milena dijo...

Debe de ser difícil vivir en la ciudad…

A mi me gusta vivir con el viento, la lluvia y los pájaros…

Besos mil

elisa lichazul dijo...

abrazos a todos
acá entre incendios de bosques , 36° a la sombra, y ambientes caldeados, Stgo es una olla que hierve en el asfalto

:D

Jerónimo dijo...

Hay días así, en que todo se nos oscurece y solo nos encontramos frente a frente con nosotros mismos (terrible encuentro).Y es en esos días cuando más añoramos esa libertad tan cacareada como ausente.
Y "acampamos en la victoria de los otros".

Menos mal que todo es circular y siempre suelen volver los días luminosos...

Abrazos Elisa.

Mavi en blanco dijo...

Fiuuuu, te soplo un poco de fresquito de aquí que apacigüe esa calorina.
Poema denso y existencial que me deja boquiabierta hija¡
Te estimo Elisa.
Mavi

Mirella S. dijo...

También me identifico y siento algo parecido, sólo que no sabría expresarlo tan poéticamente.
Besos, Elisa.

Carlos Augusto Pereyra Martínez dijo...

Siempre surgen preguntas. Siempre inquiere la vida sobre cómo caminamos, en el objeto de SEr, con acuantas deslealtades tropezamos...UN abrazo. Carlos

Pedro Ojeda Escudero dijo...

A la libertad hay que tenerla siempre cerca.
Besos.

Milena dijo...

Aquí llueve, y llueve, y llueve…

Abrazo de frescor!

El collar de Hampstead dijo...

Muchas veces me he sentido así...

Qué bien lo has escrito.

Un besito!

elisa lichazul dijo...

muchas gracias por sus lecturas
buen fin de semana
abrazos